Estrada

Bom dia, amigo.
Não sei se os há, os becos, ou as saídas.
A estrada acaba, e descemos, sós.
Perdemo-nos. Caminhamos,
sobre espinhos, desfiladeiros, gargantas, sufocantes,
ouvindo o silêncio, tormento, de pensamentos,
fingidos os momentos onde não haja solidão.
Depois, nasce, e nascemos, de vontade, liberdade,
isso, de sermos livres.
Saírmos do vale, da dor,
nessa subida íngreme, do monte,
aquele, de onde se avista, isso, percebes? ... O amor.
E sorrimos.
Afinal, são tantos, os caminhos.
E a estrada, inacabada, mero pedaço de alcatrão.
Um abraço, grande.