Extravio

Seria fugaz, fuga de fugida, no combóio que partia, devagar, outro dia. Sem destino ou horário, sem vinda. Seria como sempre, de angústia, inquietude, depois, alegria. Será que ainda me queres, na vida? Às vezes, saías, do combóio em andamento. Suicida. Agarrava-te, puxava-te para cima no preciso momento em que fugias de tudo, louca, demente. O amor, não mente. Depois, regressaste. Mudaste. Faltaste. Muitas vezes, à partida. Um dia, enquanto dormia, desembarcaste, saíste, fugiste. E o combóio deixou de parar na minha mente, sem destino, de vida.